第 1868 章 赵嬷嬷

“他只会一种法子—— 把最好的东西给你，把最坏的东西自己扛着。” “殿下觉得他铁腕，觉得他杀人太多。 可殿下有没有想过，如果陛下不铁腕、不杀人，这个天下能坐得稳吗？” 陶安看着朱标的眼睛。 一字一字： “坐不稳。 坐不稳，殿下的‘仁’字，往哪里写？” 朱标的嘴唇动了动。 没说出话来。 “臣不是替陛下说话。” 陶安说。 “臣七十岁的人了，早就过了替人说话的年纪。 臣只是觉得，殿下和陛下，都太苦了。” “陛下苦了一辈子，殿下也苦了三十年。” “你们父子二人，明明都在乎对方，可谁也不肯先开口。” “先生。” 朱标的声音忽然有些发颤。 “我要是先开口了，父皇他…… 他会理我吗？” “殿下。” 陶安看着朱标的眼睛。 那双古井一样的眼睛，此刻清得见底。 “陛下今天问臣，咱是不是做错了。 殿下，一个从来不认错的人，说出这句话—— 意味着什么，殿下应该比臣清楚。” 朱标沉默了很久。 然后，他缓缓点了点头。 点得很慢。 像把什么东西，从心口一点一点放下来。 “先生。” 朱标忽然说。 “我小时候，父皇带我去御花园看鱼。 我问他，父皇，你最喜欢娘哪一点？” “父皇说—— 你娘，从来不跟咱说假话。” 陶安没有说话。 “父皇这辈子，最恨别人骗他。” 朱标说。 目光落在那盏灯上。 落在那一点颤动的火上。 “可他身边的人，都在骗他。只有娘没有。” “娘……娘虽然离宫了，可她从来没骗过父皇。” 陶安看着朱标。 看了很久。 后人有诗叹曰： 半个仁字千斤重，两声父皇万念通。 从来破局无奇策，只把心窝掏给人。 却说就在这时，书房的门，被轻轻叩响了。 笃，笃。 两声。 很轻。 朱标抬起头：“进来。” 门推开一条缝。 一个头发花白的老嬷嬷端着一碗粥走进来。 赵嬷嬷今年六十二岁。 伺候马皇后二十三年。 她个子不高。 背微微驼着。 脸上的皱纹一道一道的。 像干涸的河床。 每一条皱纹里，都盛着灯光。 可她的眼睛很亮。 透着一种温润的光。 那光不刺人。 像灶膛里煨了一夜的火。 她穿一件洗得发白的蓝布衣裳。 袖口挽着。 露出一截枯瘦的手腕。 手腕上戴着一只银镯子。 那是马皇后赏她的。 她戴了十几年。 镯子磨得发亮。 亮得能照见人影。 她从不取下来。 洗菜的时候怕磕了，就用布条缠一圈。 缠完了接着戴。 “殿下。” 赵嬷嬷把粥搁在案角。 看了陶安一眼。 又看了看朱标。 眉头先皱起来了： “您又没吃晚饭。 老奴给您熬了碗粥，您趁热喝了。” 朱标苦笑了一下： “赵嬷嬷，我不饿。” “不饿也得喝。” 赵嬷嬷的声音不高。 可语气里有一种不容商量的坚定。 那是伺候了一辈子主子的人特有的底气。 礼数让给旁人。 道理归自己。 “您这些日子瘦成什么样了？ 奴婢看着都心疼。 您要是再这样下去——” “奴婢以后怎么跟皇后娘娘交代？” 朱标愣了一下。 书房里静了一瞬。 赵嬷嬷忽然意识到自己说错了话。 脸上的皱纹一下子全都僵住。 赶紧低下头： “老奴多嘴了。娘娘如今不在宫中，老奴不该提……” 朱标沉默了一息。 然后说： “粥放着吧，我一会儿喝。” 赵嬷嬷没有走。 她端着空盘。 站在那儿。 看着朱标。 又看着陶安。 灯光照着她的白发。 她忽然开口。 声音低低的。 却很恳切： “陶大人，您劝劝殿下。” “殿下听您的。” 陶安看着赵嬷嬷。 问： “嬷嬷伺候太子多久了？” “回陶大人，老奴伺候皇后娘娘二十多年。” 她的声音慢下来。 像从很深的地方往上捞东西： “娘娘离宫前，把老奴叫到跟前，拉着老奴的手说—— 赵嬷嬷，你替我去东宫，看着标儿。 他从小没吃过苦，你多照应他。” “老奴应了。 娘娘走了以后，老奴就收拾了个小包袱，去了东宫。 算起来，也有小半年了。” 说到这里，赵嬷嬷的眼眶红了。 她用手背擦了擦眼角。 手背糙的。 擦得眼角发红。 又说： “殿下小时候，奴婢抱过他。 那时候他才这么点儿大——” 她比了个手势。 两只手拢成一个不大的圆。 “粉团子似的，逢人就爱笑。 谁抱都行，一点也不认生。 皇后娘娘说，标儿这孩子，心善，将来一定是个好皇帝。” “可现在…… 可现在殿下瘦成这样，奴婢看着，心里难受。” 她顿了顿。 像下了很大的决心。 终于又低声说： “娘娘还留了一句话，叫老奴转给殿下。 娘娘说—— 殿下要是问起她为什么走，就带这句话：她不是不要殿下。” “她是想给殿下—— 要回一个和睦的家，和一个能开口说话的爹。” 书房里，霎时静了。 朱标坐在那儿。 一动不动。 灯光照着他。 照着他眼眶里那点红。 一点一点。 漫上来。 “赵嬷嬷。” 他忽然开口。 声音有些哑。 “你先下去吧。” 赵嬷嬷看了他一眼。 欲言又止。 嘴唇动了动。 到底什么也没说。 最后行了个礼。 退了出去。 门关上了。 朱标端起那碗粥。 喝了一口。 粥是小米粥。 熬得稠稠的。 米油浮在面上。 里面搁了红枣和桂圆。 热的。 一勺下去。 从喉咙一直暖到胃里。 他喝了一口。 忽然觉得鼻子有些酸。 “赵嬷嬷熬的粥。” 他说。 声音很低。 “跟我娘熬的，一个味道。” 陶安没有说话。 有些味道，是教不会的。 火候、水量、红枣要炒过、桂圆要选薄壳的。 这些都能教。 可那一锅粥里最后沉下去的什么东西。 教不会。 那是二十三年，一天一天，熬进骨头里的东西。 “先生。” 朱标放下粥碗。 抬起头。 眼睛里的红还没退干净。 可那双眼睛里，有一样东西变了。 像冻了一冬的河，裂开了一道缝。