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她的女儿死了，她的儿子本该被溺死，但她偏不。

她把儿子偷天换日养大，用女儿的名字，用女儿的身份，用女儿的命运。

她觉得这是在救他。她不知道这其实是把他从一口井推进了另一口井——更深、更暗、更逃不出去。

第68章 逃不出的鱼缸

他八岁那年，母亲死了。

自尽。她用一根白绫把自己吊在了佛堂的房梁上，脚下倒着一张木凳，面前的供桌上放着妹妹的牌位和那件小小的红梅衣裳。

侍女们发现的时候她的身体已经凉了，脸色雪白，额间那颗朱砂痣褪成了淡淡的灰粉色。

她留下一封信，信上只有一行字，字迹工工整整——“瑶は無事に生きております”。瑶平安地活着。

她用最后一行字最后一次替儿子圆谎。

金鱼姬没有哭。

他跪在母亲的遗体前守了三天，穿上了最隆重的白无垢，把母亲送给他的那支白梅簪子插在发髻上，然后站起身走出了梅院。

几个月后，宫里来了旨意——皇太子选妃，常世一族的瑶姬被指名为东宫妃。婚期定在次年的春天。

他成了东宫的未婚妻。没有人怀疑过他的性别，因为他的脸已经彻底长开了——避过了男孩的俊朗，是超越性别的那种美。

五官精致得雌雄莫辨，喉结没有凸出来，骨架纤细但不单薄，胸前的肌肤白皙丰腴，走路的时候腰肢微摆，说话的时候声音轻柔如春风过竹林。

常世一族的“女儿”从来都是长这样的——美到让人不敢大声喘气，美到让人觉得任何世俗的标准放在他身上都显得多余。

可他没有等到婚礼。

那年秋天，关白家联合几个外样大名起兵造反，京都一夜之间变成了战场。

叛军攻入皇居的时候他在侧殿里，身边只有两个从小伺候他的老侍女。

喊杀声从回廊那头传来，越来越近，老侍女拉着他往后院跑，跑到一半在拐角处撞上了几个叛兵。

两个老侍女被当场砍死在走廊里，尸体横在血泊中，他趁着叛兵翻找财物的间隙从她们身后的窗子翻了出去。

他跑回梅院——佛堂已经塌了，梅树被火烧得焦黑，母亲的牌位被埋在瓦砾下面。

他跪在地上用手刨，刨到指甲裂了、指尖全是血，从碎砖底下刨出了那件红梅衣裳。

他把衣裳塞进怀里，在佛堂的废墟后面换上了事先藏好的男装。

那是他第一次真正意义上重新穿上男人的衣服——粗布的，灰扑扑的，袖口磨得起了毛边，腰带是一条旧麻绳。

他把头发剪了，用的是一把藏在佛堂地砖下面的剪刀。

那把剪刀是母亲留给他的——她知道自己不可能活着离开这座牢笼，但她希望儿子能。

剪刀很钝，剪在头发上不是切断是扯断。

他咬着牙把一头长发剪成了参差不齐的短发，然后把剪下来的头发和母亲留给他的那支白梅簪子一起埋在了梅树底下。

做完这些之后他把脸用泥抹脏，混进了一群从偏门逃散的仆役里。

没有人认出他来。

那个穿着十二单衣、额点金粉、被所有公卿贵女仰慕的“瑶姬”，在那一夜之后就从这个世界上消失了。

取而代之的是一个灰头土脸、连名字都没有的少年，混在逃难的人流里出了京都，一路往东走。

路上他听说东宫也在叛乱中被杀了，叛军搜遍了皇居的每一间屋子都没找到东宫妃，最后在一个偏殿里找到了一具被烧焦的女尸——大概是哪个来不及逃跑的侍女，穿着华丽的衣服，被烧得面目全非。

叛军把那具焦尸当成了瑶姬，写了捷报说常世一族最后的血脉已经断绝了。

他听完之后没有停下脚步。

他继续往东走，走过淀川，走过琵琶湖，走过美浓和尾张，最后在骏河被一伙人牙子截住了。人牙子把他卖进了吉原。

金鱼姬从窗前转过身，走到梳妆台前坐下来。

铜镜里映出他的脸——素白的皮肤，额间那颗朱砂痣在昏暗的月光里暗红暗红的。

他的头发又长回来了，比母亲当年还长，散在肩上像一匹黑缎子。

他从镜子里看到了母亲的影子，是那种在极度的疲惫和极度的清醒之间浮动的神情，是那种看透了一切之后什么都不想说了的神情。

他拉开梳妆台最下面的抽屉，从里面翻出一个布包。布包很旧，料子是粗麻的，磨得起了毛边。

打开来，里面是一件极小的婴儿衣裳。

红色的绸缎已经褪成了暗沉的赭色，上面绣着的白梅花也泛了黄，袖口和领口的金线断了好几处。

他把这件衣裳从布包里拿出来放在膝上摊平。

这是他妹妹的衣裳。

母亲当年把它供在佛堂里供了八年，他在逃离京都之前从瓦砾底下把它刨了出来，从京都一路带到江户，藏在这个抽屉里又藏了八年。

衣裳很小，小得他一只手就能完全盖住。

他把手掌覆上去，手指轻轻按在那些泛黄的白梅花上，忽然想到了一件事——如果当年妹妹活下来了，他会怎么样？他会在出生当天被产婆按进水盆里，脐带还连着母亲，眼睛还没睁开，就变成了一团被丢弃的死肉。

然后妹妹会被当成常世一族的瑰宝养大，会住在他的院子里，会弹他弹过的琴，会趴在池塘边看他看过的金鱼，会在八岁那年被指给东宫，会在叛乱之夜被叛军搜出来——或者被杀，或者被掳，或者像他一样换上男装逃出去，然后被卖进某条花街，做和他现在一模一样的事。

原来他们俩的终点是同一个。

不管当年活下来的是谁，最后都会被关进一个笼子里。

华美的宫殿是笼子，富丽的吉原也是笼子，差别不过是笼子的栏杆是金丝还是木头。

他把那件红梅衣裳重新叠好放回布包里，把布包扎紧，放回抽屉最深处。

然后他站起来走到瓷缸前。天快亮了。

窗纸外面透进来一层极淡的灰白，雪停了，风也停了，整个世界安静得像被扣在一个巨大的玻璃罩子里。

瓷缸里的金鱼还在游，在渐亮的晨光里它们的红色鳞片重新变得鲜艳起来。

他把手指伸进水里。这一次没有搅，只是静静地放在水底，摊平手掌，让金鱼们从他指间游过。

一尾琉金在他掌心里停了一下，尾巴轻轻扇动，挠得他手心微微发痒。然后它游走了。

他忽然想起母亲院子里的那些金鱼。

池塘很大，水很清，水面上漂着睡莲的叶子。

他曾经问母亲——金鱼为什么不游到池塘外面去。

母亲说——因为外面是泥地，金鱼离了水就会死。池塘是它们的笼子，但这个笼子也保护了它们。

那时候他觉得母亲在安慰他。现在他才知道母亲说的是真的。

笼子确实保护了金鱼。但金鱼在笼子里，终究只是金鱼。

他用指尖轻轻点了一下水面，涟漪一圈一圈荡开，金鱼们被荡得晃了几晃，又很快恢复了从容的游姿。

“我也在鱼缸里啊。”

他说这句话的时候声音很轻很轻，轻到像是在自言自语，又像是在对那几尾金鱼说。

他想起母亲在佛堂里对他说的话——“你要活下去。”

那年他跪在妹妹的牌位前，母亲的手按在他肩膀上，力道很轻。

他点了点头，没有哭。

后来他在乱军中失去了母亲，在逃难路上失去了身份，在吉原失去了身体。

但他始终记得那句话。他活下来了。

从一个被当成女孩养大的男孩，变成吉原最红的花魁；从一个任人摆布的玩偶，变成一条能搅动三方势力的蛇。

他在这十八年里做了所有该做的事，说了所有该说的话，唯独从来没有问过自己一句——你想不想做这些。

他不敢问。

因为一旦问了，那座用“活下去”三个字堆起来的堤坝就会溃塌，底下压着的所有愤怒、委屈、憎恨、疲惫就会像洪水一样把他整个人吞没。

但现在他忽然觉得这个问题好像也没那么可怕了。

他站在瓷缸前，看着窗外渐渐明亮的天光，看着金鱼在晨光里变成一道道流动的红影，脸上的表情很淡很淡——不是悲伤，不是愤怒，不是绝望，就是一片干净的平静。像是暴风雨过后海面上没有风也没有浪，只有一层微微泛着白光的雾。

他把手从水里抽出来，在毛巾上擦干，然后从抽屉里拿出一卷新的纱布，对着铜镜重新包扎右臂上的创口。

他的动作很慢很稳，纱布一圈一圈绕上去，力度不紧不松，最后在手臂外侧打了一个干净利落的结。

然后他拍了拍那个结，站起来走到窗前推开了窗。

天边的云层被初升的太阳染成了淡金色，几缕光从云缝里漏下来照在对面茶屋的屋顶上，把积雪照得亮晶晶的。

他靠在窗框上，闭上眼睛，让阳光照在脸上。

阳光很薄很凉，但他觉得浑身都轻了几分——好像把什么东西从心里倒出去了，又好像只是确认了一件事，确认了之后就可以继续走下去。

第69章 权力啊

吉原的春天来得比江户别处都早，仲之町大道两旁的柳树已经抽了新芽，嫩绿的枝条垂在红灯笼之间，被风吹得摇摇晃晃。

每年这个时候花街都会举办春季游会，各家扬屋推出新晋的太夫和格子，游女们穿着新裁的春装沿街游行，撒花瓣、弹三味线、向来往的客人展示自己。

这是吉原一年里除了花魁道中之外最热闹的日子，整条街从早到晚挤满了人，空气里混着酒香、脂粉和烤团子的焦甜味。

金鱼姬没有参加游会。他靠在二楼窗边，一条腿屈起来踩着窗台，手里端着一杯凉茶，有一口没一口地喝着。

他的目光落在街对面那家茶屋二楼的栏杆后面——那里站着一个女人。

女人大概四十出头，穿着一身褪了色的浅葱色着物，料子是便宜的木棉，袖口磨得起了毛边。

她的头发挽了一个简单的髻，没有簪子，只用一根旧布条系着。

脸上的白粉涂得太厚，在暮色里泛着不自然的青灰，嘴唇上的胭脂也涂歪了，左边比右边高出一截。

她在对街茶屋二楼站了快一个时辰了，从午后站到傍晚，没有一个人停下来看她。

偶尔有几个客人从茶屋门口经过，抬头扫了她一眼，目光在她脸上停不到一息就移开了，继续往前走。

她也不喊，也不招手，就那么站着，两只手攥着栏杆，指节泛白。

金鱼姬认得她。她叫初枝，十年前是吉原排名前十的太夫，花名叫“薄云”。